HILOS
Robert Demachy.Mont St. Michel-1907 (Francia)
Abro la carpeta en la que suelto las páginas, son como flecos de una preciosa colcha que ahora está deshilachada, no hay colcha, sino pedazos de hilos agigantados al microscopio de la visibilidad. Recuerdo también a los surrealistas, las primeras impresiones que tuve de ellos que se acabaron condensando en una imagen-idea: gente del siglo pasado que anduvieron por París y viajaron, publicaron revistas, no tenían Internet y escucharon a Freud.
Las despedidas exigen silencio, ¿qué mayor madurez? ¿Qué mejor salto que el de vivir partido por cada mirada que vio y olvidó y que después volvía a ver lo olvidado y entonces, con infinita sorpresa, descubría el recuerdo?
Es el silencio la más leal obra del arte, la creación de una imagen que tiene que demorar cada descubrimiento para poder contemplar aquel momento en el que se separó de lo que veía, inefable e irrefutable. Aquella vez de la que sólo pudo guardar unas intrascendentes nubes, los cirros de traje azul escapando en lo alto, las manos como a la espalda, o quizás gesticulan, acompañándose de una fisura que el día reconocía por el reloj encima de una repisa.
Y ahora está aquí, insoslayable y equívoco, humillado en las formas, aplastado por la gramatización.
“La”, si digo “la”, cuando lo digo: “la”; he dicho “la”, quise decir algo y digo “la”. Pequeña “l” y pequeña “a” que no arrebatan. Una montaña ha dicho que tiene que ser su imagen, y tú, transparencia, te pusiste a arañar con tus manos la tierra.
Pilar García Puerta
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