CALANDAMIO NEVADO
La nieve siempre estuvo presente, y la hierba. Desconozco en qué puntos de la galaxia nos encontrábamos, desconocía que había galaxia, el pequeño tapiz me parecía multitud de Universos
cuyas piedras conservan la propiedad de mutar
y hacerse todos los techos, y descalzarse sobre los suelos,
y adquirir las dimensiones de cada hueco.
El reloj sigue latiendo cuatro estaciones:
la claridad no la sé.
La claridad, los sentidos intactos, sus pinceles para estrenar,
ciertos rumores, algunas voces y aquel lienzo que abarcaba
desde el cielo más alto hasta bajo mis pies;
la claridad de lo breve, la inmensidad.
Nocturnidad, una única noche magistral, sus seis horas entre los puños conteniendo la tarde; más se me pierde, más mía es.
La tercera es de viento, mucho más cierta, más breve aún,
desorientada, olvidada perenne.
En el invierno el sol se congrega en el destello de una farola.
Tú y esa tu sombra. Tú llevándote a tu niñez. Tú desandando tus pasos.
Tú deshaciéndote en ti. Tú feliz, convocada, irrevocable presente.
Tú
y el viento
y la claridad
abres los atlas de tu nariz,
mapamundi del pecho,
tú acompañando tu ausencia,
tú tropezando en la eternidad del forro de tu bolsillo.
La memoria se vacía de olvido y tiene infelicidad. Llega el presente atribulado, ensanchado, no cabe en él ningún temblor, la valiosísima maravilla de los cinco minutos que no dejan de comenzar.
Nieve humeante, frío sensor, intenso viento de antes de ayer, fontana trémula para que beban los pájaros. Todo empezó ante el desbarajuste de las horas cuando soltaron todas las puntas
catapultando el latido
hasta el confín.
Claudio arrau - debussy, reflets dans l'eau
Theodor Severin Kittelsen-'December'-1890
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